Nous qui pensions.... ( Pensée )

L'obsession d'un ver m'a sorti de ma nuit, me demandant si je devais ou pas penser à moi, à l'autre, ou à qui souffre de ce mal si commun, ce désert qui apparaît quand ce qui fut n'est plus. A tourner en boucle, le souffle s'est transformé en cyclone, jusqu'à devenir cauchemar. Sentiment d'étouffement, prisonnier d'un songe, trop chaud, fin.

"Nous qui pensions que notre amour"

J'ai les yeux grands ouverts, et je retrouve ces quelques mots qui débordent de mon sommeil ou d'ailleurs. Et je trouve un bout de réponse en me posant sur la chanson bien connue, "La rouille". Quelques notes à peine, mais les vers, eux défilent...vierges, purs, dans un silence bruyant. Je respire mieux, mais il me reste la certitude qu'il y a des choses que j'ai fui. Toi sans doute, moi surement.

La rouille

L'habitude nous joue des tours:
Nous qui pensions que notre amour
Avait une santé de fer.
Dès que séchera la rosée,
Regarde la rouille posée
Sur la médaille et son revers.

Elle teinte bien les feuilles d'automne.
Elle vient à bout des fusils cachés.
Elle rongerait les grilles oubliées
Dans les prisons, s'il n'y venait personne.

Moi, je la vois comme une plaie utile,
Marquant le temps d'ocre jaune et de roux.
La rouille aurait un charme fou
Si elle ne s'attaquait qu'aux grilles.

Avec le temps tout se dénoue.
Que s'est-il passé entre nous,
De petit jour en petit jour?
À la première larme séchée,
La rouille s'était déposée
Sur nous et sur nos mots d'amour.

Si les fusils s'inventent des guerres
Et si les feuilles attendent le printemps,
Ne luttons pas, comme eux, contre le temps.
Contre la rouille, il n'y a rien à faire.

Moi, je la vois comme une déchirure,
Une blessure qui ne guérira pas.
Notre histoire va s'arrêter là.
Ce fut une belle aventure.

Nous ne nous verrons plus et puis...
Mais ne crois pas ce que je dis:
Tu sais, je ne suis pas en fer.
Dès que séchera la rosée,
La rouille se sera posée
Sur ma musique et sur mes vers.

Maxime Le Forestier